Ein Stück Leben
Carol McAdoo Rehme
Der Welt überdrüssig seufzte Jean erneut. Sie steckte sich eine Strähne ihres glänzenden schwarzen Haars hinters Ohr und runzelte die Stirn über den wackligen Weihnachtskarten, die auf ihre Unterschrift warteten. War es nicht sinnlos? Wie konnte sie nur einen Namen hinschreiben? Für ein „Paar“ brauchte es zwei Leute, und sie war allein.
Mit der Aufhebung der ehelichen Gemeinschaft mit Don fühlte sie sich leer und unvollständig. Vielleicht würde sie die Karten dieses Jahr überspringen. Und die Weihnachtsdekoration. Ehrlich gesagt, selbst ein Baum fühlte sich schon zu viel an. Sie hatte die Weihnachtsfeier und das Krippenspiel abgesagt. Weihnachten sollte mit anderen gefeiert werden und sie hatte niemanden, mit dem sie es feiern konnte.
Das beharrliche Klingeln an der Tür schreckte sie auf. Jean tappte in ihren dicken Socken bis zur Tür und öffnete sie in dieser kalten Dezembernacht. Sie schaute in die leere Dunkelheit der Veranda. Anstelle eines freundlichen Gesichts – etwas, das sie jetzt gebrauchen konnte – fand sie nur eine lustige grüne Geschenktüte, die auf dem Geländer stand. „Von wem?“, fragte sie sich. „Und warum?“
Unter dem hellen Küchenlicht zog sie eine Handvoll Fetzen Goldflitter heraus und fingerte nach einem Geschenk. Stattdessen zupften ihre Finger einen Umschlag von unten heraus. In ihm steckte ein getippter Brief. Es war eine … Geschichte?
„Der kleine Junge war neu im dänischen Waisenhaus und Weihnachten rückte näher“, las Jean. Bereits von der Geschichte gefangen, setzte sie sich auf einen Küchenstuhl.
„Von den anderen Kindern hörte er Geschichten über einen wundersamen Baum, der am Heiligabend im Saal stehen würde, und über die vielen Kerzen, die seine Äste erhellen würden. Er hörte Geschichten von dem mysteriösen Wohltäter, der es jedes Jahr möglich machte.“
„Die Augen des kleinen Jungen öffneten sich weit, wenn er nur daran dachte, wie großartig all diese Pracht war. Der einzige Weihnachtsbaum, den er je gesehen hatte, war durch die beschlagenen Fenster der Häuser anderer Leute. Es gab sogar noch mehr, behaupteten die Kinder. Mehr? Oh, ja! Anstelle des üblichen Haferschleims des Waisenhauses wurden ihnen in dieser besonderen Nacht duftender Eintopf und knuspriges, heißes Brot serviert.“
„Schließlich, und das Beste von allem, erfuhr der kleine Junge, erhielt jeder von ihnen etwas ganz Besonderes. Er würde sich der Reihe der Kinder anschließen, um seine eigene zu bekommen …“
Jean drehte die Seite um. Anstelle einer Fortsetzung erstaunte sie, als sie las: „Jeder muss Weihnachten feiern, nicht wahr? Achte auf Teil II.“ Sie faltete das Papier zusammen, während sich ein schwaches Lächeln in ihren Mundwinkeln zeigte.
Am nächste Tag war sie so geschäftig, dass Jean die Geschichte vergaß. An diesem Abend beeilte sie von der Arbeit nach Hause zu kommen. Wenn sie schnell machen würde, hätte sie wahrscheinlich genug Zeit, den Kaminsims zu dekorieren. Sie zog die Kiste mit der Girlande heraus, nur um sie fallen zu lassen, als es klingelte. Als sie öffnete die Tür und sah eine rote Geschenktüte. Sie griff eilig danach und zog das Blatt Papier heraus.
„... um seine eigene Orange zu bekommen“, las Jean. Eine Orange? Das ist etwas Leckeres, dachte sie ungläubig.
„Eine Orange! Seine eigene? Ja, die anderen hatten es ihm versichert. Es gäbe eine für jeden. Der Junge schloss die Augen über das Wunderwerk. Ein Baum. Kerzen. Eine sättigende Mahlzeit. Und eine eigene Orange.“
„Er kannte den Geruch, würzig süß, aber nur den Geruch. Er hatte Orangen am Verkaufsstand des Händlers auf dem Marktplatz geschnüffelt. Einmal hatte er es sogar gewagt, mit einem einzigen Finger über die strahlende, pockige Schale zu reiben. Er glaubte tagelang, dass seine Hand noch nach Orange roch. Aber eine zu probieren, eine zu essen? Das wäre der Himmel.“
Die Geschichte endete abrupt, aber Jean machte es nichts aus. Sie wusste, dass mehr folgen würden.
Am nächsten Abend wartete Jean gespannt auf den Klang der Türklingel. Sie wurde nicht enttäuscht. Diesmal war der geprägte Goldbeutel jedoch schwerer als die anderen. Sie riss in den Umschlag auf, der auf dem Seidenpapier lag.
„Heiligabend war, wie es sich die Kinder vorgestellt hatten. Der Duft der Tanne konkurrierte mit dem Aroma von Lammeintopf und trautem Hefebrot. Dutzende von Kerzen durchfluteten den Raum mit einem goldfarbenen Schein. Der Junge sah erstaunt zu, wie jedes Kind seinerseits eifrig eine Orange bekam und höflich ‚Danke‘ sagte.“
„Die Reihe der Jungs bewegte sich schnell vorwärts und er fand sich vor dem hoch aufragenden Baum und dem ebenso imposanten Schulleiter wieder.“
„Zu schade, junger Mann, zu schade. Aber die Bestellung wurde schon vor deiner Ankunft aufgegeben. Es scheint, dass es keine Orangen mehr gibt. Nächstes Jahr. Ja, nächstes Jahr bekommst du eine Orange.“
„Untröstlich rannte die Waise mit leeren Händen die Treppe hinauf, um sowohl sein Gesicht als auch seine Tränen unter seinem Kissen zu vergraben.“
Warte! So wollte sie die Geschichte nicht haben. Jean spürte den Schmerz des Jungen, seine Einsamkeit.
„Der Junge spürte ein sanftes Klopfen auf den Rücken. Er versuchte, sein Schluchzen zu unterdrücken. Das Klopfen wurde hartnäckiger, bis er endlich seinen Kopf unter dem Kissen herauszog.“
„Er roch sie, bevor er sie sah. Eine Stoffserviette lag auf der Matratze. Darin verborgen war eine geschälte Orange, eine würzige Süße. Sie bestand aus Segmenten, die von den anderen entfernt worden war. Ein Stück, das jedes Kind gespendet hatte. Zusammengenommen ergaben sie eine ganze, vollständige Frucht.“
„Eine eigene Orange.“
Jean wischte die Tränen weg, die über ihre Wangen liefen. Vom Boden der Geschenktüte zog sie eine Orange hervor – eine mit Folie überzogene Schokoladenorange – die bereits in Segmente zerlegt war. Und zum ersten Mal seit Wochen lächelte sie, sie lächelte wirklich.
Sie fing an, Kopien der Geschichte zu machen und einzelne Scheiben der Schokoladenorange zu verpacken. Da war Frau Potter auf der anderen Straßenseite und verbrachte ihr erstes Weihnachten allein seit 58 Jahren. Da war Melanie an der Straßenecke, die ihrer zweiten Strahlenbehandlung gegenüberstand. Ihr Laufpartner Jan, Alleinerziehender mit einem schwierigen Teenager. Der einsame Herr Bradford, der sein Sehvermögen verliert, und Sue, die einzige Pflegekraft einer alternden Mutter …
Ein Stück von ihr könnte helfen, ein Ganzes zu bilden.
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